A köd rátelepszik a városra,

a horizont új horizontot rejt maga mögött.

Kihordani téged épp annyi, mint hinni,

hogy kibontakozik előttem a helyes irány.

Minden lélegzetvétel nehezebb, 

mint az előző. A járdán lihegve 

senki sem tudja, mit cipelek. 

A póznák, a kutyák, az eldobott zacskók 

körbeállják nehézkes lépteimet,

mint a falu az anyákat,

akik a befagyott utcán 

húzták maguk után a részeg férjüket.

Utamat nem mérföldekben mérik, 

hanem álmatlan éjszakákban, 

kirakat előtt megálló pillanatokban, 

amikor az ing széthasad deréktájt, 

és a test olyan idegen, akár a távoli szigetek, 

amelyekről az emigráló apák meséltek, 

mielőtt végleg elnyelte őket a tenger. 

Ez a has, amelyben hidak és alagutak nőnek,

mint a házomlás, átrajzolja a térképet,

és ahol sima volt az út, oda tigriscsíkot rajzol.

Azt, aki eddig voltam, lassan elnyelik a rétegek,

de nem szűnök meg: ha néhány lépést tesz a város,

vagy ha még kövérebbé válik a köd, felsóhajtok.

A fájdalom, igen, a fájdalom elkerülhetetlen, 

mint ez a fátyolos idő, mint az építkezési balesetek,

mint a férfiak hiánya, de valóban megtanít hinni,

hogy a világ nem végtelen, és megedzi a lábat, 

hogy elzarándokoljon a pereméig, ahol kipukkad a has, 

és belátható utcák születnek.