[2018. március]

---

Nem Keats, nem Dante, és nem is Homérosz,
csupán a megfeketült szilvaíz,
ami egy másik korba visszavisz,
s nem valamelyik rég elporladt hérosz,

csak egy törött cserépfazék, ahogy
a beleszáradt édesség kicsöppen
a sok-sok apró pórusból, miközben
magába szívja a forró napot,

ha mindenféle ócskaság között
keresgélve a padlásról lehozták,
s nézegetik a színevesztett formát,

hiszen a lepattogzott máz mögött
ott van még egy-egy buborékba zárva
a múlt idő néhány molekulája.